Мне даже жаль его пачкать. А ведь этот лист мог попасть на стол поэту и на нем бы написали красивую поэму или сказку.
В крайнем случае ученый бы изобрел бы что-нибудь полезное или открыл новый закон мироздания…
Но ему приходится довольствоваться малым. Моими крючками, точками и запятыми.
А ведь вся жизнь сплошные точки и запятые. Их нет только в телеграммах о безвременной кончине.
Хотя это может быть и к лучшему, ведь он мог попасть в клозет. Просто я не могу сказать все словами, на бумаге мне легче высказаться…
Как бы хотелось просто сложить из него бумажный самолет, и запустить его с четвертого этажа. Лети, в голубое небо, безоблачную даль…
Лети...
Journal information