Осенняя рапсодия.
Ветер-дворник листья разгонял, наводил порядок во дворе. Небо свинцово-темное давило на виски. Кровь пульсировала в такт порывам сердца.
Он стоял у чистого окна, защищенный от стихии, но с обнаженной душой. И любовь водила смычком по обнаженным нервам души. Она рвалась, пела и стонала.
Окно манило своей чистотой, оно звало. Земля притягивала как магнит, она звала.
Он хотел бы рассказать, выговориться, поплакаться в жилетку. Но не было ни одного друга, который бы смог понять его. Один бы посоветовал напиться и распил бы с ним бутылочку. А на утро душа затоплена тоской и чаша горечью полна. Другой бы предложил развеяться, повеселиться, напиться и забыться. Третий посоветовал бы плюнуть и растереть. Но душу не сменишь. Любовь не растопчешь.
Нет, есть один друг, но это Она. Но как он мог поделиться с ней своей болью, как он мог излить ей душу, если боль его Она, любовь его Она.
Все что у него было – это Она, Работа для нее, деньги для нее, дом для нее, мечты для нее, жизнь для нее… Осталась только смерть для него. Он и смерть. Все предметы жили Его и Ее жизнью. Когда ушла Она они перестали дышать. Стали холодными и чужими. Они погибли без ее тепла и света. И дом превратился в склеп, работа в каторгу, деньги в мусор, мечты в прах, жизнь в смерть.
Почему Он стеснялся, боялся сказать как Он любит ее. Почему Он любил и молчал. Почему Он любит и молчит. Нет кричит, но во сне. И плачет в темноте.
Ушла Она и остался Он. Один. Одиночество с осенью. Брак по расчету. Последняя осень, листья гонит в кучи, и сжигает их на костре любви. Последний костер догорит вместе с ним.
Осень. Ночь накрыла одеялом день. Только в чистом окне свечой горит любовь.
Journal information